Quarta di copertina

"Non so come vede il mondo un ragazzo che oggi ha diciassette anni, a dire il vero neanche me ne frega niente, ma nel 1979, quando uccisero Stefano, un mio compagno di classe, ero io che avevo diciassette anni e il mondo era pazzo di dolore e di furore.
Ucciso senza un motivo, ricordato per un motivo che non gli apparteneva. Una macchina passa davanti a un bar e spara nel mucchio, i ragazi erano suoi amici di quartiere, quel proiettile che l'ha ammazzato vorrei che potesse tornare indietro e portarsi via l'occhio del bastardo che ha sparato e invece no, quel vigliacco probabilmente neanche ci pensa a questa storia.
Li chiamano anni di piombo, che sembra il titolo di un film. Sono tanti, puoi metterli insieme e chiuderli in una cartellina, possono sparire con le loro domande e i morti lasciati per strada, gli assassini liberi e le complicità politiche, i misteri che non hanno risposte e i parenti delle vittime ridotti al silenzio.
Non credo nei finali, perché non finisce mai niente, anche la rabbia non finisce. Non mi abituerò mai. E' una promessa. Non vengo a trovarvi sulle vostre lapidi, i cimiteri non servono a ricordare, solo a seppellire. E io, ancora, non ho seppellito nessuno."

Gli anni di piombo e la lotta armata ripercorsi attraverso gli occhi di un ragazzo della periferia romana. La Storia con la maiuscola e le storie private si intrecciano nel ritratto di un'adolescenza che vive alla stessa stregua le prime esperienze sessuali e l'adesione a un gruppo politico, le canne e la morte di un amico. Tra innocenza e violenza, rabbia e indignazione, questa è la testimonianza di una lunga estate feroce.